九

今夜又有新的宴席——他们被小巴图尔带去宴帐。这里比昨天多了许多新面孔——尤比发现，座位的排布有了变化。高耸的可汗宝座旁，多了个稍矮的座位。三人的座位被换到可汗的右手边，而对面的左边，原本的三个座位纹丝未动——他瞧见小巴图尔不情不愿地站在他们的桌旁，浑身不舒服地扭来扭去。

“你的父亲呢？”舒梅尔问。“你怎么不去坐下？”

“马上来。”那鞑靼人的孩子心不在焉地回答。“我需要给你们翻译。”

翻译？舒梅尔与尤比面面相觑。“看来今天的主角不是我们。”舒梅尔说。“一个说拉丁语的可汗已经够奇怪了。”

“天都黑了。”尤比小声地问。“姐姐的回信到了吗？鸽子应该已经回来了…”

“别担心，兴许鸽子累了，要休息一晚。”舒梅尔拍拍他的后背。“今天不到，明天也到了。”

“要是鸽子全都飞散了呢？”尤比的手指尖被自己掐得发白。“要是巴图尔有了回信不告诉我，要是姐姐根本不打算回我的信…”

他期待身边的亚科夫能说些什么，可他的血奴一言不发。尤比失落地想，他能做些什么，叫亚科夫好受些？可想了又想，依旧束手无策。

门口传来动静。人们向帐门处望。

先进门来的是巴图尔，并不出乎意料。紧接着，一只脏兮兮的大靴子踩过门槛——尤比惊诧地望向那女人。

那正是他在高坡望见的马队司令——一位中年鞑靼女人，胸背宽厚健壮，手指布满弓茧。她坚毅的脸上布着两道晒痕，看上去像可怕的野蛮人印记，与皱纹一同坦然呈在那些浓密发辫与毛皮珠宝下。在她身后，有两位与她长相相似的年轻人，一男一女，腰间配着弯刀与短弓也进帐来。三双阴影中的黑眼睛像山崖上的鹰隼般骄傲不驯。

像丢进油锅里的水珠似的，帐内的士兵随他们的到来爆发地欢呼起来。巴图尔轻轻咳了两声，病姿使他在这健硕女人的衬托下更斯文儒雅。但他依旧张开双臂，欢欣有力地进行演讲。异族的语言豪放激昂，叫所有鞑靼人都更热情高涨——除了小巴图尔。这孩子撅着嘴，丝毫不会掩盖情绪。

“我的父亲，巴图尔汗。我的母亲，图拉娜。”他满面不悦，又像背诵经文般刻板地念起来。“与可汗的长子与长女，阿尔金、阿尔贝。他们是同一天生的兄妹…”

“他们是双胞胎？”舒梅尔忍不住纠正这错误。

“嗯，对。今日带回一百瓦拉几亚奴隶，还有一车的粟米、呃、是一车坚果与果干。和三十、三十四匹羊…”孩子磕磕绊绊地继续翻译父亲的话。

尤比正震惊地张开嘴。他瞧把酒言欢的巴图尔，又瞧那骄傲强壮的女人。“可巴图尔不是说，他要娶个君士坦丁堡的公主？”他结巴着。“或者…一个罗马贵族？”

亚科夫的耳朵轻轻动了动。他抬起头，上下打量那女人，视线停在她手指上。他不明所以地发出一声轻蔑的嗤笑，不再说话，只大口将羊肉塞进嘴里。

巴图尔的演讲终于结束了。图拉娜——人们喊着这女人的名字，举起武器来，将柄在地面上有节奏地敲，仿佛一场小型的地震发生，叫癫狂的氛围充斥营帐。那女人与两位年轻人入了座，鞑靼人的宴席就此开始了——尤比想，貌似昨天他参加的是一个虚假的游牧宴席。士兵们脱得半裸，在帐内的空地蹦跳起舞。那舞蹈看起来像笨拙的摔跤打斗，随着越来越快的音乐绕火塘斡旋。原本寒冷的空气此时变得令人窒息地燥热。

尤比抬头望着高耸的可汗座位若有所思，不知在琢磨着什么。“你们觉得我的长相像哪里的人？”他忽然转过头问。

“什么？”舒梅尔停下咀嚼，他的腮帮正塞得满满的。

“你看，你是犹太人，亚科夫是斯拉夫人，帕斯卡尔是法兰克人，巴图尔是库曼人。”尤比指着自己的脸。“你们的长相各不相似，一眼就能瞧出是哪里的人。那我呢？”

“你怎么忽然问这种问题？”舒梅尔皱起眉打量他的脸。“…难以判断。你有一头黑发，你的皮肤是白的…像希腊人、波斯人，甚至伊比利亚人和撒拉逊人也长这样。”他咽下口中的食物。“不过你有一双红眼睛。我只见过你和你的家人有这样的红眼睛。”

“那我母亲呢？”尤比追问道。“大家都说我长得像她。”

舒梅尔为难地回想。“…这很难说。”他摸着下巴。“你的母亲…她很漂亮，你知道，漂亮的人总是长得很相似，无论是哪个种族。”

“可安比奇亚和伊纳尔特，他们为什么就没那样像母亲？”尤比又问。

“说不定他们是长得像父亲呢？”舒梅尔耸耸肩。“你瞧小巴图尔像他父亲，他的两个兄弟姐妹就更像母亲。这不少见。”

尤比转过头，又打量起可汗的家庭。“那我的父亲又是谁？”他疑惑又惆怅地发问。

然而这次，舒梅尔也没法回答他。“没有父亲未必是件坏事。”他说。“家人，有时候是港湾，有时候是囚笼。”

尤比安静下来，又去思考这句话的意思。鞑靼人的庆祝愈发热烈，舞蹈的士兵们抽出刀，像是要失控地打起架来——正在这时，有人从帐门处拖进几个瓦拉几亚女奴，她们嘶哑的嗓音使欢呼声更高昂了。舒梅尔一下变了脸色。

“他们要干什么？”尤比瞪着眼睛。“你怎么了？”