路挽，29岁，职业插画师，生活状态就像一首emo情歌，调子永远定在丧系无限循环。

他每天的剧本固定得像工厂流水线：画画到凌晨，眼圈黑得像画了烟熏妆；失眠到天亮，盯着天花板怀疑人生；emo到崩溃，感觉自己下一秒就要化成一摊墨水；然后揉揉脸，爬起来继续拿起画笔，毕竟deadline不等人。

他的工作室是个租来的小破loft，大门口也没设招牌，就这么藏在城市角落，像个被遗忘的秘密基地。

一楼是画画的地盘，地板上散落着颜料管和揉成团的草稿纸；二楼是睡觉的地儿，一个破旧单人床挤在角落，旁边还塞了个二手冰箱，里面永远只有几瓶时不时过期的酸奶。

整个屋子的墙上，贴满歪歪扭扭的画稿，办公桌上堆着喝了一半的咖啡杯和满满当当的烟灰缸，空气里弥漫着一股丧得要命的味道——咖啡因、尼古丁，再加上点“生活太难”的自暴自弃气息。

他的朋友总调侃他：“弯弯，你这活得跟吸血鬼似的，白天睡棺材，晚上画灵魂，迟早让自个儿穿成纸片人体验一把特级咒灵当当！”

不过这辈子是当不成纸片人了，其他狗血的事儿却是一件没少。路挽的狗血感情史，可以用几个字概括：gay得很。

他这辈子喜欢的，都是带点故事感的男人。

比如某个文艺男，是个酒吧里弹吉他的长发歌手，头发飘飘，嗓音沙哑，唱到高潮还抛个媚眼，骚得路挽心跳都漏了一拍。

他一度以为这是命中注定的浪漫，结果人家是个直男，抛媚眼只是想拉业绩多卖几张VIP卡……伤透了路挽那颗文艺心。

再比如那位肌肉男，健身房认识的壮汉，满身腱子肉，腹肌八块棱角分明，像刚出炉的巧克力块，抹了点汗水还反光。

路挽一度觉得，这身材能上他的crush排行榜前三。

可惜约会不超过五次，这哥们就露了原形，每次都忍不住秀肱二头肌，非要路挽摸一把感受力量的美感。

摸是让摸了，手感确实硬得像块铁板，可亲却不让亲——路挽试着凑近点，他一闪身，皱眉说：“别，别弄乱我发型。”

几次下来，路挽彻底没脾气了。

这货自恋得让他怀疑：这哥们儿是不是跟镜子谈恋爱更合适？

还有个更离谱的——夜市卖煎饼的大叔，四十多岁，胡子拉碴，骨相却硬朗得像香港老派演员。

每次递煎饼，他都笑得露出眼角的褶子，性感得像金城武，煎饼摊的油烟味儿都透着成熟男人的魅力。

路挽暗恋了大半年，天天跑去买煎饼，连“加个蛋”都说得特温柔。

可惜，人家不仅英年早婚，还积极响应国家政策，养了仨娃，幸福得让路挽只能默默含泪啃煎饼，再也不加蛋不加肠。

至于女人？在路挽的雷达里，那是从未亮起过信号的区域，像个荒废多年的无人区，连杂草都没长出来。

他从小到大，gay魂就跟焊死在他骨子里似的，眼睛瞄帅哥时跟猎豹盯羚羊一样精准，女人却压根没进过他的扫描范围。

对他来说，女人就像反派BOSS手下的一号打杂小弟：存在感强，但性魅力为零。

他甚至觉得自己这辈子跟女人的深入交流，可能仅限于超市收银员那句机械的“扫码还是现金”。

他从没想过，有一天，会有那么个甜妹拎着块奶油蛋糕，笑得跟刚出锅的棉花糖似的，就这么莽撞地走错片场，闯进了他这丧气满满的小世界。

人生啊……真是比他画的抽象画还魔幻。

那天下午，路挽窝在街角的“斗拌咖啡馆”改稿。这地方是文艺青年的大本营，墙上贴满了褪色的老电影海报，空气里混着咖啡的焦香和二手书的霉味儿，像个怀旧滤镜拉满的杂货铺。

他挑了个靠窗的角落，摊开画板，塞上耳机，懒懒地涂着线稿，眼皮半耷拉着，跟个刚睡醒的丧尸似的。

咖啡馆里人头攒动，生意火得不行，吵得像菜市场。

角落里有个穿格子衫的眼镜男，盯着笔记本敲代码，手指噼里啪啦，嘴里还念念有词：“这bug咋还不死？老子跟你拼了！”

不远处，一个染粉毛的年轻美眉举着手机直播，嗓门贼拉甜：“姐妹们~今天教你们画猫系眼线，绝美又撩人，快刷个火箭支持下嘛~”

还有个穿西装的中年大叔，端着杯美式，皱着眉对服务员吐槽：“这咖啡咋这么苦啊，跟我的人生一个味儿，太尼玛真实了！”

路挽低头勾着线，手里的笔时不时停下来，耳机里放着摇滚乐，轰隆隆地响，也挡不住嘈杂声。

他瞥了眼这群奇葩，嘴角抽了抽，脑子里冒出句吐槽：这地儿真是各路妖魔鬼怪齐聚首，就没点正常人啦？

他抖了抖手，继续画。

窗外的雨丝斜斜地飘下来，咖啡馆的玻璃上蒙了层雾气，像极了他这几天乱糟糟又懒得收拾的心情。

路挽正给猫咪耳朵上色，就在这时，旁边的空桌吱呀一声，又落座了个人。

是个女生。

他眼角余光瞟过去，整个人顿了顿——这妹子打扮得跟校园漫画里蹦出来似的。