“今年的冬天竟然没有下雪。”

她站在窗口伸手接住冷雨，确信那只是雨，连一丝冰晶都没有。黎凡特昔日的冻雨，水中盛着死海结晶状的颗粒，但稍带点体温一撮就消失不见。

“或许戈兰高地有雪。”身后的突厥少年说道，臂弯里搭着披风扬了扬，“你冷吗？”

见伊莎贝拉摇摇头，他便自己披上。

“我有时会梦见博斯普鲁斯的夜雪。”她没有裹头巾，微卷的黑发披散在肩上，“尽管我从未去过那里。它只在我母亲怀念或咒骂的话语里出现。”

“听说那是世界的心脏。”穆拉德说，“我的族人也非常向往。”这里是萨拉森人的一座城堡，建筑上有些许希腊风格，或许让她想到了什么。

伊莎贝拉转过身来，郑重地躬身一礼，“我为自己先前的所作所为深感抱歉，以及谢谢这些日子你抛弃旧恨的照顾，啊，只是我依旧不习惯蜗牛粘液.....我觉得已经痊愈了...”她指的是那些治疗烧伤的药材。

他眉头微皱，斟酌着犹豫着，像只在冰洞旁徘徊捕鱼的猫，“大多数...女孩...不会乐意自己身上留疤....”

她满不在乎地耸耸肩，“有谁会看呢？烧伤在背后我才没心思扭过头去看....难道是我的....丈夫？”

她发现自己忘了一件事，现在所有人都知道汉弗莱就是伊莎贝拉了。所以她现在这样究竟算不算一种逃避？

“你说得对，”他苦笑，摩挲着斗篷下的左肘，麻木逐渐散去，取而代之的是刺痛，“现在已经不能说是丈夫了，叫“王夫”才对。不过......”

他犹豫了。最好她不要听出来。他必须没有私心，或者将其压抑到最小。

还是她抢先回答：“不过我应该先宣布与汉弗莱的婚姻无效，不是吗？”

果然。

穆拉德心里既不安又期待，不安是怕她知道自己卑劣的爱慕，期待是她已经将那个废物丈夫踢出局。但是一个穆/斯/林怎能爱上一个基督徒？就算她有可能答应接受这也是死局，对双方都没有好处。他应当好好反省。好好反省。

“怎么了？这不是再正常不过的流程吗？”看见他有叹气的迹象伊莎贝拉接着问，又拿起床前桌上的书籍抄本递给他，“谢谢你拿出这些精贵的读物给我解闷，”但她其实不那么爱读书。

“最珍贵的抄本已经不在我们这里了。”穆拉德接过那沉沉的一沓抄本，有些遗憾地说，“但我发誓终有一天要将它们拿回来。”

她见他一只手捧自己两只手端来也觉得重的书卷有些吃力，便提出帮他一起把书捧回去。

穆拉德先是没有说什么，直愣愣地看了她片刻，随后转身将抄本放回桌上。“可以，不过在外面最好戴一下头巾。毕竟这里的守卫都是穆/斯/林。佩戴式样和法兰克人的有些不同，不过不麻烦，我帮你。”

他让她先坐下，很快在衣柜里找到一方黑纱头巾，放在床上叠了三叠做出一道细带状边缘，走上前来将其轻轻压在她额前，覆盖住细碎的黑发，随后要掖着边缘带在耳后固定。

“能帮我扶一下另一边吗？”他轻声道。

然后她将头巾的一侧按在左耳畔暂时固定。期间他的手指游走于头巾带边缘，从未触碰到她——哪怕是一根头发，但在绕到左侧接过她的临时固定时两人的手指一触即离。他的手很凉，随后连呼吸声都变得更为轻浅，整个人像即将消失的影子。

“好了。”

“我们走吧。”她起身搬起一半的书卷，跟在他身后出了门。

从她的居室到堡垒内的临时藏书处要绕过回廊和箭楼，路上她悄悄侧过头打量着他，余光撇到那只触碰过自己的手上。穆拉德的手算得上好看，但更像是女子的手，细瘦无茧，色如白蜡，骨节并不突出，指甲剪得短而圆润，甲缝里很干净，指尖因为紧紧地攥着那几册书卷而微微泛红。看上去....他仅剩的一只手也不是很有力，她甚至感觉自己一个普通女人也能制住他。

“你....”

谁料他突然注意到了她的视线，眉头微皱停住脚步。

可这时他的客人一脸坦然地说：“我想问的是，你的指甲是怎么剪的？为什么我每次都剪不平整？”她想，这样说应该.....能掩盖住她真正的注意点吧？

“哦，”他松懈下来移开审视的目光，了然道，“我用左肘和桌面夹住一把小锉刀，慢慢把指甲锉短的。”

他们继续向储藏室走。

那一定耗时很久吧.....虽然看起来效果不错。伊莎贝拉暗自想着。然而最终她还是难以压抑自己的好奇，“你的手，是因为这些年的战争吗？”

“不，当时我病了，最初症状在左手，”穆拉德没有停下也没有回头，实际上后来他也在慢慢面对那一切，从不再说谎开始，“麻风病。”