亚科夫感觉自己的手先于头脑思考便动起来。他几乎不知道自己在做什么。经验、规训、命令、责任。他凭借什么行动？亚科夫不知道。他感觉自己像个吓傻的新兵，但这是不应当的，亚科夫从没这样失态过。他无比混乱却无比清醒。他知道该做什么。

那名叫克里斯蒂娜的血奴还没来得及出声音便死了。亚科夫将长剑从她的身体上拔下来，又砍掉她的头。血流得像从碗里洒在地上的浓汤，象征着一种无可挽回的灾难。亚科夫跪在血泊里，按住尤比，扒掉那刺绣披肩，找他身上的伤口——伤口在脖子下面，显然刺穿了什么重要的血管和器官。尤比张着嘴，不住地喘气，喉咙里传出可怕的呼啸，像铁匠铺里破烂的风箱。

亚科夫脱掉头盔，又拔掉手套，用手指压住尤比向外喷血的裂口。裂口那么小，却能叫血源源不断从那流失。他绝望地想起北方的战场。他曾见过一位士兵的脖颈处被塔楼的箭射穿，没走几步便倒下去。这想法令他的刻印像沸腾的热水泼在胸口似的滚烫而麻木。

“我该怎么办！”亚科夫大喊。“舒梅尔！想想办法！”

没有人回应他。

尤比的棉布睡袍像沙滩般细腻，扩散的红色像疯狂涨潮的海水，吞没了一切。亚科夫抱着他，发觉这具细软的身体正在迅速失温。这是死神爬上了他的脚。恍惚间，亚科夫感到难以言喻的解脱与无力。他想，也许这样他就能重获自由，摆脱刻印吗？但更为深刻的东西叫他痛苦地拒绝这想法。他感觉像丢了魂，失了魄，像在最冷的冬天被扔进海水里，一块大石头绑在他脚上，让他沉进深不见底的冰窟，连挣扎的气力也没有了。亚科夫想，他没救了。

逐渐地，尤比糊烂费力的呼吸声沉寂下去。他的手脚变得像冰一样凉，仿佛亚科夫初次见他时那样。